* * *

Памятью, календарём, рекой —
к чёрту все аллегории там, где
секунда-оса заплачкой любой
исподволь жалит на каждом такте.

Прячешься в царстве ваты за
слоем бодрости и забот неловких
по убийству дня, а спохватишься —
такелаж морщин в дырявой лодке.

Океан одиночества одолеть.
Интроверту вплавь до себя добраться.
Карту жизни заранее на столе
разложить и рифмы отметить вкратце.

Вот земля. Задыхаешься, как богат
сущим окликом в переплетенье
обречённых встреч и утрат,
в шелесте, отблесках предвечерних…

Не малодушие, не испуг, —
лишь путешественник, заходящий
в заводи человечьих рук,
в бурелом человечьей чащи.