…а чукча — не писатель. Записной
бродяга — в лучшем случае, уж если
навешивать ярлык. Писатель — тот,
кто кормится печатно-площадной
иллюзией оболтанных словес и
препровождает облака в блокнот,
на кожуру изводит сок и шлёт
сию ботву в ареопаг журнальный,
надеясь, что осилят. В добрый путь,
наивная душа! Процесс хлопот
не выиграть вовек. Нет, чукча мал, но
бирюльками его не обмануть.

Заря идёт по розовой брусчатке,
листает лица в книге сентября, —
и вслед за нею любоваться снизу
возвышенной безвкусицей дощатых
лесов, церквями в ложах пустыря
и тополем, растущим из карниза.
Внимать и доверять потоку жизни,
а завтрашнему дню своих щедрот
достанет! От мгновения не деться,
не спрятаться в веках и не спастись ни
тоской, ни словом — там, где всё живёт
единым неисповедимым детством.