Кто умел любить — тот умеет ждать.
Аромат вина — когда, полон жажды,
пьёшь и цедишь воду, и капли каждой
подменяешь вкус. И не передать,
как до первых слов чуять ту же соль,
урожай камней — за игрой ресниц, и
знать, что к завтрему всё пройдет. Проститься
и пытаться переиначить роль
ироничным смехом. В бокале муть,
и размыта желчь под набрякшим веком,
и прикрыт зрачок вместе с человеком,
отражённым в нём… А когда-нибудь
археолог вычислит, что и я
пел глоток иллюзий — в песке вранья.