Я. Г.

«Love me, my darling…» — хоть и слаб на пирсинг —
такого же, как ты. Пусть Бритни Спирс и
не вхожа в пантеон его богов —
прости ему. Ты видишь, он готов
молиться на молочно-жжёный запах
твоих кудрей, веснушки вплоть до самых
невыразимых в этом мире глаз.
Нет-нет, я прав. На вечер, миг. Для нас
одних — песком над призрачной водою —
сотворены скамья и речь ладоней,
прохлада плеч, изюмины сосков…
Сюжет не нов. И антураж не нов.
— «О чём ты думаешь? Не смейся!» — «О тебе —
в мерцании зрачков. О счастье». — «А теперь?» —
— «Что человек как губка. И мембрана».

…разменивая нас с тобой по странам,
локомотив несётся сквозь тоннель.
На пальцах тушь. Раскатистая «Belle»
в наушниках твоих. В моих — оставлен
надтреснутый мотив: «Love me, my darling…»