Маленький любовный трактат

C негаданным люблю в горсти — пропасть
в калейдоскопе из поверий местных
с беседами придуманными. Всласть
аккорды врут, покамест ищешь вести
для гаммы губ с объятьями, опять
сомненьям доверяешь, повторяя:
«За что… иди ты… милый… наплевать…
и надо ли всё это?..» Не пора ли
вычерпывать из общего ковша
своей рукой условности, советы
и пряность тайны — между специй этих
в себе самой запутаться спеша?

Как тяжко, хрупко, счастливо! Стекло
туманится испариной волненья,
и ливень треплет спящее село,
бренчит по жести, мнётся на ступенях,
дарует чудо жизни тополям
и учит их дышать. О чём? — О том же
простом люблю. Как талая земля,
бессмысленно, легко и осторожно
принять недостающее звено
в цепи двух одиночеств, обречённых
отогревать в доверчивых ладонях
и зёрна терпких слов и шар земной.

Но что потом? — Вот пепелище нот
для пылких голосов, суфлёрской будкой
приправленных, и время-садовод
крапивой окружает незабудки
отцветшие… Учёный попугай
подол хватает, мается привычно-
надтреснутым люблю! Убогий рай
кабацких гурий? Домострой приличий?
Не ждать. Не укорять. Не забывать,
как вечер поверяется духами,
как бабочка ресниц сквозь ночь порхает,
как солнцем манит утренняя прядь!