* * *

Немота через край налита,
шелест разве невнятный
исполняется ветром осенним с листа
в исправленьях и пятнах.

Ясень тянется к перекрестью окна,
сетью пальцев ощупывает неживое
и смириться не хочет, когда прирастает она
смехом, шёпотом, воем.

Гроздья страха на ветках висят,
оттого-то и сладок
плод любой, — вот и хочешь числом на весах
с малодушием сладить.

Теоремы доказывать, начерно жить,
полагаясь на сумму
бесконечных слагаемых, но чертежи
все под калькой безумья.

Крепче слова держать эхолот,
голос утлый сверяя по этой
немоте родовой, вся-то из пошехонских болот,
манит снегом — как светом.