Пить ветреный портвейн на выцветшей скамейке,
и в хоре воробьёв чуть слышный клёкот свой
примешивать к весне, которой не заменит
весь многомудрый скарб осенний… Над землёй
неистовствует март. Ни градуса, ни пульса
не разбирая, с ним хлестать общажный квас
на пиршестве ночей. За тех, кто захлебнулся
досрочной тщетностью и рад пуститься в пляс
влюблённым до смерти в берёзу-незнакомку!
— «О чём лепечет пьянь? Надеюсь, не маньяк…»
Куда уж здоровей! Вся жизнь — как чудо, как
обязанность и блажь напополам. По кромке
земли прорезать строй проспектов и машин
не то безумием, не то шальным мотивом
среди пустынных лиц и одиноких спин
блаженным и дурным. И в этот миг — счастливым.