Заноза причастного оборота
спать не даёт, во рту вкус кислой
рифмы — что за человек! — но вот он,
чуть колеблемый контур смысла.

Искры из глаз удивлённых слов.
Строка зажжена ключом кастальским.
Завтра же утечёт сквозь пальцы
добытый у языка улов.

Проба голоса. Приступ счастья.
Рассыпанный по листу наркотик.
— Не мальчик, опомнись! — хотя б отчасти
что — придумано, что — находит?

Чёрт знает, в чём уже простыня
скомканной жизни — из этого сора
Богом в себе полюбовная ссора:
— Да как у тебя… — а как у меня?