* * *

— «Сумма углов треугольника ABC…»
Русый мальчишка за партой, а на лице
скука и жажда взрослости врассыпную
кинулись. В школьном окне — хоть плачь! —
по асфальту шлёпает и зовёт за собой мяч,
чуть не забитый. Дальнюю штангу замкну и —
вот оно, рядом! Болельщицкие сектора
пыльных хрущёвок, по которым с утра
шепчется листопад. На мамином ситце
вышит осенний желток. В распахнутое окно
к ужину просят. Меркнет забытое полотно
вечера, и гитарному перебору не спится
там, где берёзы с колечками бересты
вовсе не напоминают пока что бинты
в угловатой палате… Под нажитым грузом
хрупкая строчка инеем проводка
тянется через пергамент виска,
только что бывшего русым.