Вдохновение дышит построчно,
льнёт ребёнком к щеке, полюбив
дурака записного морочить,
а потом забывает мотив.

Что же делать с нелепой напастью,
как выдерживать чудо, — когда
незаслуженным росчерком счастья
исчезает оно навсегда?

Жизнь идёт, убивает и манит
образцовым потоком своих
реактивов, — и траченый магний
не зажжётся от спичек сырых.

Мелочь, мелочь — и мелочи этой
доверяться играя, не то
сумасбродная вера поэтов
обернётся святой глухотой.

Остальное — не здесь и не наше,
всё гипноз или самообман,
всё — коленца малиновки в чаще,
всё — над Волгой вечерний туман…