То — высочайшее, то — всеобъемлющее, то — сияющее и то — в тебе, Шветакету!
Чхандогья-упанишада
Свят Петербург.
Зимний дворец
пуст. Интернационалом толпа
летних туристов. Немец-хирург,
клерк-англичанин, француз-делец
пишут восьмёрки вокруг Александровского столпа.
Ролики-скороходы, скейтборды
фокусников площадных. Советы
карманного друга. Львиные морды
рэп изрыгают. Кони с подсветкой.
Улицы, полные утлой жизни,
сетью чухонской на глобус наброшены.
Время двоится, как ни крутись, ни
перелицовывай прошлое.
Ботоксная красота. Ткань кожи
татуировками вновь покрыта.
Зверство своё так и не изничтожив,
держится запах палеолита.
В мире, где ход облаков не страшен
и не выносит свободы шея,
в мире пронзающих небо башен
шепчется музыка разрушения.
Чёрные нимбы наушников.
Плеск оловянный идёт по Неве.
Зеленью стены облиты наружные,
прежде — багровые, а в синеве
боги античные холодно смотрят на пиршество света,
разные виды видавшие со своего парапета.