А всё-таки, женись он на Лауре,
и не было б сонетов, Байрон прав.
Проклятье, ведь на кочку эту став,
махнёшь и дальше по клавиатуре!
О жизненной и бытовой халтуре
с подержанной ухмылочкой в рукав.
О том, что и со временем порвав,
у ближнего хлебнёшь довольно дури.
Но от неё… Мы все такие… Боже,
дай силы удавить уже змею
пошлейшей мысли! Есть ещё граница
хотя бы меж наличным — и чем можем
стать. В амальгаму смутную мою
из будущего красота струится.