Сонет VII

Четвёртый день дожди. Хотя бы в этом
и верная природа заодно
с унынием. Тосканское вино
по крайности родной тоской согрето.

А что она? Не зябко ли с рассветом
идти в обитель книг? Веретено
хлопот не ждёт. На сердце ль не темно?
Не слишком ли душа легко одета?

Как холоден июнь, чуть-чуть не градом
нас потчует. Похоже, у любви
в наперсницах не ревность, а забота,
отвергнутая загодя; и рядом
идущий дождь хоть языком лови
от понедельника и до субботы.

Следующий сонет     К оглавлению