Во мгле семи веков ориентира
надёжного не сыщешь. Рад, не рад,
а путаются звёзды. Говорят,
что вышла за какого-то банкира.
Взаимно? Вряд ли. Свадебного пира
вкусить — и баста! Что отец, что брат —
Флоренция, презренная трикрат
на ложе золочёного кумира.
Ба, жвачка жизни! Мания грести
к себе, к себе, когда уже ты лопнешь,
изгадивши планету! Нет, не может
быть! — обнял, чмокнул, подняты персты,
опущены глаза… чуть виден лоб лишь…
Смирись и ты. Но всё же, всё же, всё же…